Петр Вегин
Вбегу в осенний сад
и обнаружу,
что так же листопад
сжигает душу,
с поспешностью гонца
вбегу — с порога
звук твоего лица
услышу, вздрогну.
Звук твоего лица,
навек свободный
от жеста скрипача,
бумаги нотной,
и лишь дано скворцу
в зеленый полдень
подобное лицу
пропеть, исполнить.
Так будет без конца
и до скончанья —
звук твоего лица,
мое молчанье.
И пусть он огласит
смерть, как разлуку.
Звук твоего лица.
И все. Ни звука.
