Белёсое небо шипит так брезгливо.
Не тронуты струны сегодня, а жаль.
С утра наступает на пятки молитвой
Мой неравнодушный к ознобу февраль.
Там вроде осталось немного кристаллов…
Ещё одна порция жизни иной.
Мне ваших запретов всегда было мало,
Я порох, ушедший за новой войной.
Игла, словно член во влагалище бляди,
Легко входит в синие реки кистей.
Зачем существую я — принципа ради?
В непонятом мире слащавых свиней.
В душе что-то бродит… Остатки печали?
И те растворяются в розовой мгле.
В раю этих глаз уж давно б не признали,
В аду же места есть на чёрном костре.
Туда мне и путь. И осталось немного.
Уколов пятнадцать, а может быть, семь…
Я кланяюсь этому в ампулах богу,
Который сменил мне другого совсем.
Затяжка сквозь фильтр очищенной смесью,
остатки души не страшатся суда.
Обмякшие губы хрипят чью-то песню,
И носится сон мой туда и сюда.
