Бьётся ветер в окно тревожно,
словно рвётся сквозь сердце осень;
я впущу тебя – нынче можно,
не задам никаких вопросов.
Ты свободен, мой друг крылатый,
я – довольна своей судьбою,
ты летаешь в горах горбатых,
я живу на земле в покое.
Вот вино, вот огонь, вот вечер —
отдохни от небес немного,
осторожно, задуешь свечи;
посидим с тобой у порога.
Как оно – быть всегда крылатым?
Тяжело ли тебе – одиноким?
Лёгкий всадник в воздушных латах,
легким стягом летишь высоким.
Прилетай же ко мне почаще,
поболтаем, обсушишь крылья…
И помчишься стрелой летящей,
вновь считая быстрые мили.
Александра Соколенко
