Да, я неправильный поэт,
И человек не то, чтоб очень.
Губу кривит Вам мой куплет,
И честность глаз отводит очи.
Вы суеверны. Так и есть.
Я Ваш тринадцатый по счёту,
Но мне приятна эта лесть
Была, и лживая забота.
Нет, я останусь лучше в ночь
В своём плакатном примененье,
Вы допиваете свой скотч
В сомнений полном наслажденье.
Да, я неправильный поэт,
А Вы не ставшая сном муза,
И Ваш фальшивый грязный свет
На Вас же липнет тяжким грузом
