Ей, любимой.
Я под прицелом твоих ожиданий.
Щербатая ночь обнажает оскал.
Уж собран остаток всех фраз-подаяний,
И в рог наливается кремень-тоска.
Снег на ладонях больных оправданий,
Шавка мечты вновь жуёт чей-то холст.
Я был этой ночью прошедшим изранен,
А том моих писем стал более толст.
Мне ещё восемь крестов в грудь до гроба,
И тридцать берёз до закатной глуши.
Накоплены сны и растрачена злоба.
Ну как ты там, осень? До встречи… Пиши…
