Хоть покурить.. Между уколами..
Болело все.. Душа распятая..
И это.. Только обезболили..
А пачка третья.. Или пятая..
А скоро ОН придет.. И надо бы..
Чтоб не болело.. Улыбалось бы..
Чтоб не сказал.. Ох, с вами, бабами..
Все у вас с ямами-ухабами..
Он не сказал бы.. Так мерещилось..
Болело так.. И осень пьяная..
Да что теперь на сердце трещинка?!
Куда теперь с такими шрамами!!?..
Бинт под пальто.. И дым на улицу..
Душа в груди, что поле минное..
А вот и он.. Немного хмурится
И говорит: «Мы курим, милая?»
И обнимает.. Жжется искрами
Горячих слов.. Твердит — красавица..
А ты ведь ДО хотела искренне
Сказать ему «давай расстанемся.
Сложна у нас с тобой история..
Ну что тебе со мною маяться?!..
Давай, пока мне обезболили..
Одной мне будет проще справиться..»
Солгать.. Запрятав слезы в сумочку..
Не суждено.. И мысли плавятся..
Ведь шепчет он: «Моя ты дурочка.
Я так люблю тебя.
МЫ справимся.»
АннА Тукина
