Как плачет нежная весна!
Я превращаюсь в соловья,
я становлюсь сентиментальным,
таким, как будто и не я —
другой по улице идет,
не сквернословит, не плюет,
а разве что подозревает,
что все когда-нибудь пройдет.
О музыкальный раздолбай,
давай-ка, пой, свисти, давай,
пока в меня не превратился,
снимай весенний урожай!
Ее уносит на восток,
потом на северо-восток,
потом придет плохое лето
на рот накидывать платок.
Олег Дозморов
