Картина маслом.

В осенний вечер, как обычно
Писал художник на холсте.
О всем доступном и привычном,
Без скрытых мысленных идей.

Он думал так, по крайней мере,
Когда на хост ложилась кисть,
Когда над кронами деревьев
Огни заката разожглись.

Когда лишь ворон одинокий
Среди мрачнеющих стволов
Перелетал к сосне убогой,
Что лес принять был не готов.

Когда голодный волк хромая,
Вглубь леса убирался прочь,
День за собою забирая,
Впуская к нам на землю ночь.

Когда скрипач в дали далёкой,
Сложив поспешно инструмент,
Ушел дорогой одинокой
Домой, где тоже света нет.

Сидел художник, и вздыхая
Писал, но он понять не мог,
Что на холсте изображая,
Твердил, что тоже одинок…

E.K. (Ellsmire Kahlua)
(от 28.10.12_[18:33]_)