Музыки становится больше — меня всё меньше,
нужно как-то проще смотреть на вещи,
с годами боль не проходит — наверное, так и надо,
я тебя прощаю, я тебя не ревную,
я тебя целую
в каждый дюйм листопада.
Моё небо поет голосом мертвых петель
обо всех, чей полет превратился в пепел,
из пустынных полей доносится хоомей,
и город, как судьба, выпирает всеми углами,
и космос, как плотва, работает плавниками
солнечных батарей.
Дмитрий Мельников
