мы корчим из себя бессмертных магов,
и потешаемся над тем, кто не такой.
мы портим свою жизнь, как лист бумаги,
и превращаемся в забытый перегной.
без мест наши вагоны в подземелье,
в них все стоят, опёршись о соседей.
и каждый терпит вновь своё похмелье.
стараемся, хрипим, а поезд едет.
мы слева позабыли свою радость,
а справа умирает безымянный.
хорошее мы выдаём за пакость,
и верное заглавим окаянным.
