Настоящей жизни свет
Очень прост и даже скуден.
Вечно я рвалась из буден
В праздники, которых — нет,
И презрительно звала
Лишь черновиком, разбегом
Эту жизнь под серым снегом,
Эти серые дела.
А теперь смотрю назад
И от зависти бледнею:
Боже! Неприметный сад,
Где бельё среди ветвей,
Молодостью был моей,
Лучшею порой моею…
Проморгала — о печаль! —
Проглядела, глядя вдаль.
Татьяна Бек
