Писать стихи, теперь не тайна,
А раньше было все не так.
Поэтов вечно осуждали,
Что не годны они для нас.
Слова ложились на листочке,
Перо скрепит и клякса тут,
Поэтому все наши строчки
Идут во истину на труд.
Их все судили осторожно,
Не по боясь им нагрубить,
Считались письма-эти ложью,
А не историей про жизнь.
Поэты люди из надежды,
Воспоминанья и мечты
У них записаны под сердцем,
И неизбежны в тот же миг.
Спустя года все восхищались,
И позже стали понимать,
Что все сказанья- это правда
Они написаны для вас…
