Я уеду завтра — уже билет.
Там колонны — словно колпак кондитера.
Да, вот так — прожить восемнадцать лет
И ни разу не видеть Питера.
Сорван голос внутренний — только хрип.
Мы шипим теперь, улыбаясь кобрами.
Москоу-сити взглядами нежит добрыми,
А потом врастает в людей как гриб.
Разве что, в ответ на мое письмо,
Появляясь вдруг из толпы послушников,
Счастье здесь — находит меня само
И часами бьется потом в наушниках;
Тут почти нет поводов для тоски —
Но амбиций стадо грохочет стульями,
И сопит, и рвет меня на куски,
Челюстями стискивая акульими,
Так что я уеду — уже ключи,
Сидиплеер, деньги, все, сопли вытерли —
И — Стрелой отравленной — москвичи,
Вы куда, болезные, уж не в Питер ли?..
Вера Полозкова
