Под медный звон листвы берёз
войдёт в притихший город осень
со свитой серых дней и гроз,
что мы хотим тепла, не спросит.
Дожди всю зелень расклюют,
погонят птичьи стаи к югу,
нас — в сумрак комнат и уют,
и мы потянемся друг к другу.
Когда отыщется вина
за тихий вздох, за белый волос,
нашепчет — впереди весна —
вечерний дождь, сорвавший голос.
До марта тополя уснут,
река любви не обмелеет…
за неба синего лоскут
отдаст всё золото аллея.
Валерий Мазманян
