С каждым днём всё ярче и горячей, а в душе надрывно играет флейта,
Пара дней ещё вот в таком ключе — и гляди: уже наступает лето.
Вместе с ним и сессия, мошкара, тополиный пух и другие беды,
И себя взять в руки уже пора, но безумства хочется напоследок.
Например, рвануться куда-то вдаль, чтобы все искали — не находили,
После клясться: больше, мол, никогда, со щеки стирая слезу рептилью.
Или вдруг влюбиться на пару дней, чтобы жизнь — феерия, сказка, праздник,
А любимый — принц на гнедом коне (правда, конь без принца куда прекрасней).
Или вдруг свалиться в столетний сон, чтобы снились только цветные фильмы,
Чтобы мир стал хрупок и невесом, не казался больше тоской могильной.
Или просто сдуру пойти бродить, задыхаясь в тучах колючей пыли,
Или петь так громко, чтоб жглось в груди, или ждать чудес, как принцесса, или…
Но уходит время песком из рук (даже если больше их, чем у Шивы),
Исчезают сны и мечты к утру, да и флейта что-то давно фальшивит.
Остаётся лето, июнь, жара, впереди ещё не один экзамен.
Столько дел, что злобный дедок Аврал за моим плечом неотлучно замер.
Впрочем, стоит помнить: проходит всё; как проходит дождь, так пройдёт и это.
Время дальше, дальше меня несёт мимо всех проблем.
Наступает лето.
Джезебел Морган
