Я читаю о повести лета,
О вине, что цветами согрето,
О прекрасном томленье заката,
О минутах, в которых утрата…
Мягкий луч, что обвеян ветрами,
Прикасается к томным изгибам.
Обмывает все тело морями,
Я читаю, читаю ревниво!
По страницам бегу я украдкой,
А слова, что сжигают мне душу,
Остаются бескрайней загадкой,
Тайный занавес я не разрушу.
Так писать может только счастливый,
Яркий, солнечный, сердцем ранимый!
Я в бессилье возьму его книгу —
Тайну жизни словесно постигну…
Памяти Рэя Брэдбери.
