Я, словно ведьма. Что такого?
Твоя?… Его?… Не в этом суть…
Я убегала от чужого к тому,
что больше не вернуть.
Я как-то странно улыбалась
в ответ весне, назло ветрам.
Моей любви осталась малость…
Хочу сказать, что не отдам.
Я не отдам своей надежды,
храню и нежность… Для кого?
Ведь тот, кто видел без одежды
понять не сможет все равно,
что суть не в платьях и браслетах,
не в простыне в моих ногах,
не в серебре и не в монетах…
В судьбой измученных плечах.
В моих руках — моя же сила,
в моих словах — над миром власть.
Моя душа исколесила
миров немало… Родилась.
Вновь родилась бездонно-рыжей,
зеленоглазой, словно черт.
Наивной, ветреной, бесстыжей,
отправив совесть на аборт.
Надежда, нежность и молитва
опять рисуют жизни путь…
Я стала ведьмой… Я убита…
Люблю… Пишу… И в этом суть
