здравствуй, Грейс! мы не виделись почти семь лет.
по ночам у меня болит сердце, я не могу спать.
бросает в жар, сжимаются руки – от желания тебя обнять.
встаю около пяти. застилаю постель. включаю свет.
Грейси, ты заполнила весь город собой:
осенняя листва осыпается, как пряди по твоим плечам.
оглянусь – побрякушка, брелок, прикрепленный к твоим ключам.
все слилось воедино. я запомнил тебя такой.
«Грейс писала стихи о тебе», — я знал.
отчего-то казалось,бессвязность фраз – просто нервное,
взгляд упорно комкал, настроение прятал скверное.
я по сей день кляну себя, что тогда их не прочитал.
за окном гул машин, соната дорог.
между дымом и грязью, светом фар и налетом страз,
я едва ли сумею встретить пару этим подобных глаз.
но, а если бы встретил – в них узнать лишь тебя бы смог.
я устал бесконечно. мне хочется спать.
хоть следы твои стерты с Земли, об одном лишь прошу.
дорогая, родная, Грейс. адрес больше не существует, но я пишу.
потому, что я не могу тебе не писать.
Аншель Мари
