Бездумно отравил свои стихи,
Отправил в поднебесье блеск в конверте.
И таяли в черновиках штрихи,
И к собственной уже готов был смерти.
Мне снился усыхающий восход
И сморщенные руки святотатства.
И книг моих любимых переплёт
Сгорал в них, упуская тлен сквозь пальцы.
Безумно обнажил её глаза,
Построил одиночество из мрака.
И падала на головы гроза…
И бородатый дождь всю ночь проплакал.
