У изголовья пепел лет.
И на прощанье тлен в конверте.
Ещё вчера манящий свет.
И так смешно дыханье смерти.
Ещё кривит свою губу
Лицо, уставшее от фальши.
И на запятнанном снегу
Скучает то, что было раньше.
У изголовья ждут врачи.
Твой приговор мнут в жёлтых пальцах.
И для любви есть сто причин,
Но входят в сердце постояльцы…
